September Gurls

"...September gurls I don't know why/how can I deny what's inside/even thought I keep away/maybe we'll
love all our day(...)"

¿Dónde estarán las chicas de septiembre ? Cierta walkiria pucelana, cierta periodista,"Miss Clase"... all the women of my youth. O, como diría M. Chao, "all the women that I´ve never had"


Casadas o divorciadas, se las llevaron los chicos de diciembre.

Aullando con lobos

Nos educaron para ser buenos perros pastores. Educación lo llaman. En realidad adoctrinamiento, de una u otra forma.

El caso es que nos enseñaron bien, nos hicieron los fieles guardianes de la grey. 

Nuestra sociedad se encuentra poblada por los habitantes de la gran pradera: corderos, borregos, y otros herbívoros, dicho esto sin ánimo peyorativo. Se creen lo que les cuentan los medios de manipulación de masas (de comunicación, perdón), se adscriben a alguna de las etiquetas ideológicas del régimen, creen que son libres, que viven en democracia y que la vida es como una peli de Hollywood en la que al final gana siempre el bien.

Luego están los lobos, generalmente solitarios, aunque a veces se agrupan en pequeñas manadas. Estos son rebeldes y no aceptan el statu quo, aunque ello les obligue a vivir en los montes. Buscan la verdad por otros medios, lo cual no es tarea fácil entre el exceso de información. Pero nadie ha dicho que su tarea sea fácil.

Otras especies viven a caballo de los dos mundos:  son  coyotes y zorros, oportunistas y conscientes de la situación, bastante tienen (tenemos) con sobrevivir.

Los amos del rebaño se valen de los llamados perros guardianes, que no son “malos” según su conciencia. Están convencidos de hacer lo correcto y de estar del lado de los buenos contra los lobos y demás alimañas del “eje del mal”.

Como ya he dicho, a muchos de nosotros, entre los más inteligentes, astutos o simplemente buenos en algo, nos educaron/adiestraron para ser buenos perros guardianes. Maestros, policías, jueces, periodistas, cineastas, incluso parte de los llamados intelectuales…todos trabajando para los mismos intereses, la mayoría sin ser conscientes de ello.

Algunos íbamos para perros pastores. Pero llega un día (mejor dicho, muchos, es un proceso ) en que nos damos cuenta de que vivimos en un Matrix y tenemos que tomar la decisión: o tomamos la pastilla roja o la azul.

Como bien dicen los anglosajones, “ignorance is bliss”, algo así como que la ignorancia es la felicidad.

En mi caso, soy un perro asilvestrado que ha creído que podía ser un lobo. Quizá me falte la ferocidad y fuerza del lobo. Quizá soy un gato, rebelde, individualista en ocasiones. Quizá no sea peligroso para los amos del rebaño. Pero nunca me doblegaré. Me he tomado la pastilla roja, y ya no hay vuelta atrás.

El río

Dedicado a todos los pescadores de agua dulce de la España interior, como mi padre q.e.p.d.

Río Ucero cerca de el Burgo de Osma, año 1998

“…a la margen del Henares, en la Alcarria, vive una chica y me está esperando allí (…) (Los Hermanos Cubero) 

“….Nuestras vidas son los ríos /que van a dar en el mar / que es el morir (…) (Jorge Manrique)

“….Flow river flow /Past the shaded tree/Go river, go/Go to the sea (…) (Roger McGuinn, Ballad of Easy Rider)


Tengo pendiente escribir esa novela que dedicaré a mis padres y a nuestras andanzas por las riberas de esos ríos de Dios. Pero en tanto llega, sirva esta sencilla entrada de prefacio.

Muchos españoles del interior no conocimos el mar hasta cierta edad. Como muy bien se refleja en la serie de TV “Cuéntame”, nuestra diversión acuática, amén de las piscinas sindicales, eran los ríos y en menor medida los embalses.

Nuestros ríos no eran los grandes, caudalosos ríos de Europa, navegables, majestuosos.
 

Los nuestros eran humildes “aprendices de río” como el Henares, el Manzanares, el Jarama o el Eresma. Salvo el Tajo, que viví en Aranjuez, y el padre Duero, que visité esporádicamente, MIS ríos eran como ya he dicho, humildes. O, como prefiero decir, a escala humana. Rios, riachuelos y arroyos, en alguno de los cuales aún se podían pescar cangrejos de río a principios de la década de los 70. Manantiales de aguas cristalinas de Fontanar, donde recoger el berro. Henares tan cercano a mi corazón. Jarama de Mejorada y sus tomates. Eresma de los Huertos y la infancia profunda, olor a adobe y a trigal. Manzanares entre el Pardo y Mingorrubio, Manzanares con olor a cuadra y redoble militar. O Manzanares del Puente de los Franceses, merenderos y a jugar a la rana.

Todos han formado parte de mi. De baños, de pesca, de vida. 

Los ríos, al fin y al cabo, son más cercanos al hombre, son la metáfora perfecta de la vida desde los versos de Jorge Manrique.

Por eso me duele que las generaciones posteriores hayan dado la espalda a sus ríos. Para ellos sólo existe el mar, el enorme mar, y sus costas. El río para mí va unido a la vida, y a mi vida. Los tiempos cambian, alguno me dirá, y no hay vuelta atrás. Quizá por este motivo haya tan pocos castellanos preocupados por la agonía y muerte de sus ríos, baste el trasvase del Tajo como ejemplo.

Nosotros no nos resignamos. Un puñado de personas. Algunos nos comprometimos a orillas del Ucero y del Júcar a luchar por nuestra tierra, nuestros campos, montes…y ríos.

El león de IU-da y los pequeños depredadores de la política

Si una cosa tengo clara tras horas viendo los documentales de la 2 y mis múltiples lecturas sobre el reino animal, es que al león no hay quien le tosa. No le basta con ser el rey de los depredadores de la sabana africana (que no la selva) , sino que no consiente que en su territorio haya más depredador que él.

Si es un guepardo el que caza en su territorio, el león dominante matará al guepardo. Si son crías de otro león, las matará. Aunque sea un pequeño Serval, que no puede hacerle la competencia. Y así sucesivamente.

Pues bien, el león de la política española es IU. Ante la caída de apoyos al bipartidismo del PPSOE, IU y UPyD se han visto como alternativas de poder.  UPyD captaría el descontento de muchos votantes del PP e IU, como viene siendo habitual, los del PSOE.

Hasta aquí, todo normal dentro de las reglas del “juego” del sistema partidista en que vivimos. Pero  IU, que no olvidemos es el PCE de toda la vida, no quiere ser sólo una tercera o cuarta fuerza. Quiere eliminar a cualquier depredador, por pequeño que sea. Llevo, como militante de un partido pequeño, viendo cómo se nos menosprecia y se nos falta al respeto. Lástima que el timón de la nave comunista ya no lo lleve Julio Anguita, que era una persona cabal y respetuosa. 

En más de una ocasión, sobre todo en campañas electorales, he oído comentar a conocidos, simpatizantes de IU, que había que “acabar con las taifas de los pequeños partidos”, que “teníamos que unirnos todos contra el PPSOE”…unirnos todos en su jerga quiere decir en realidad ser absorvidos o tener que comulgar con sus ruedas de molino. O conmigo, o contra mí. O eres de los míos, o eres un capitalista, o peor aún, un fascista.

Comentarios y risitas aparte, llevo observando cómo de un tiempo a esta parte los cachorros de IU de mi barrio tapan con sus pegatinas cualquier adhesivo del partido castellano, así como los de Equo, la USO o cualquier formación política o sindical que no encaje en su visión unidireccional.

Y no sólo éstas, sino también las de la Asociación Socio-Cultural Castilla. Debe de ser que defender una Castilla unida, o la cultura y raíces castellanas es algo “fascista”. Ya nos lo dejó muy claro IU-Madrid, que además de poner las 7 estrellas de la C.A.M. hasta en sus calzoncillos, suele realizar afirmaciones (muy similares a las del PPSOE) en el sentido de que Madrid no tiene identidad, o que los madrileños no somos castellanos desde 1983.

Y estos son los que van de anti-sistema y demócratas. Los que están detrás de cada asociación de barrio, de cada movimiento alternativo, de cada 15M, pero defendiendo el statu quo y el mismo discurso pergeñado en 1978. Y respecto a lo de “demócratas”, se supone que un demócrata respeta y tolera las demás ideologías (aparte de que no veo cuál es la incompatibilidad entre castellanismo y comunismo, la verdad).

No deja de ser curioso, e irritante, que IU defienda todas las identidades y nacionalidades de la península, salvo la castellana. Claro está, para los ignorantes Castilla es algo del franquismo o de los Reyes Católicos. Ahora no toca. Ahora somos “ciudadanos del mundo”. Y tan anchos. Pero el agua en buena parte de Madrid la tomamos del Sorbe, y nuestra área metropolitana ya llega a Toledo o Guadalajara. 

Cataluña, Euzkadi, Galicia…tienen derechos “históricos” para esta gente. Incluso Aragón, no olvidemos que están coaligados con la Chunta, que no deja de ser un partido respetable desde mi punto de vista. Pero Castilla, qué va, Castilla no existe, hay que dejar las autonomías como están, y Madrid, Rioja o Cantabria YA no son Castilla, qué va, que para eso se reunieron en la transición un grupito del oligarcas con los nacionalistas periféricos para dibujar el nuevo mapa de España. Y en esa nueva España había que sacrificar a Castilla, como si fuese la cabeza del Bautista.

En cualquier caso, cada vez me parece más claro que algunos visires quieren ser “califas en lugar del califa” y que las demás formaciones políticas hemos de plegarnos a sus dictados y cosmovisión.

Como en la guerra (in) civil, el PCE pretende erigirse como único representante del pueblo. Y si para ello sus comisarios han de volver a eliminar al POUM y a Andreu Nin, sea. Si este es vuestro talante en la oposición, miedo me da que lleguéis al poder. 

Un último apunte: la bandera tricolor esa que lleváis con tanto orgullo, incluye el color morado en honor a CASTILLA, esa misma tierra a la que tanto despreciáis: "La bandera que la Segunda República adoptaba como propia, era la misma que numerosos grupos republicanos habían venido usando como alternativa a la enseña rojigualda, que identificaban con la monarquía borbónica en España. Debido a este uso previo, en abril de 1931 proliferaron ejemplares de la bandera, que fue adoptada de forma fulminante por el nuevo gobierno provisional. Además de simbolizar el cambio radical en el sistema de gobierno, la inclusión del tercer color buscaba el reconocimiento al pueblo de Castilla como parte vital de un nuevo estado, bajo el supuesto de que los colores rojo y amarillo representaban a los pueblos de la antigua Corona de Aragón, y creyendo -erróneamente- que la bandera de Castilla había sido morada." (Art.1 de la Constitución de 1931)

Conmigo desde luego que ya no cuenten. Ojo por ojo, pegatina por pegatina.

Salvemos al Lobo Ibérico (II) Un año sin el lobo Marley

Hace un año, sí. Un 21 de agosto de 2012 caía abatido el lobo llamado Marley, en los Picos de Europa. Me permito compartir con vosotros unas líneas de la Plataforma “Lobo Marley” en defensa de nuestros lobos. La lucha que inició Félix Rodríguez de la Fuente, y que marcó a toda una generación, no puede haber sido en vano. La muerte de este ejemplar es un simbolo de la lucha por la conservación, por la supervivencia de nuestra biodiversidad. Y ahora cedo la palabra a “Lobo Marley”:

“

“El 21 de Agosto se cumple un año de la muerte del lobo radiomarcado dentro del Parque Nacional de los Picos de Europa a manos de los guardas del parque, este joven lobo de nombre Marley.
Desde aquí hacemos un llamado a todos los amigos, seguidores, colaboradores y simpatizantes de Lobo Marley/ a que el día 21 de agosto a partir de las 17:00 hrs en Twitter a escribir, mencionar, tweetear todo el rechazo y mal estar por el cobarde asesinato de este joven lobo, para ello usaremos el hashtag #LoboMarley.
Recordemos que los responsables de este acto siguen en su puesto y siguen ordenando batidas de lobos en la zona de Picos de Europa. Actuemos todos juntos, juntos podemos.”

Un día cualquiera en Madroñistán. Porque la realidad supera al cine de barrio (Crónicas de un Rodriguez. VIII)

Madriz City. Dos abueletes discutiendo sobre metafísica avanzada en el autobus: ¿quién es superior, Farina, Juanito Valderrama o Antonio Molina?  Uno de ellos, cual hiphopero del Bronx, lleva la música a toda tralla: un peculiar “mix” de la raspa, el cocherito leré, estaba el sr. D. Gato y otros grandes temas de nuestra infancia en versión pasodoble instrumental chunda-chundation.

Llego a casa y pongo el arma de distracción masiva, vulgo televisión.  Fúrgol por aquí, fúrgol por allá. No hay trabajo, no hay dinero, pero tenemos a Messi, Ronaldo, Piqué y los demás. Espléndido.

Enciendo el internete. En twitter el gran problema nacional para unos es Gibraltar. Para otros es que se vayan los señoritos del PP (como si el acceso al poder del PSOE fuese a arreglar algo: ellos que nos llevaron a la ruina y al paro). Y si no, cuestiones de gran trascendencia, como Madrid 2020 o Eurovegas (otro día hablaremos de esto). Recuerdo hace unos meses, cuando “millones” de madrileños suspiraron aliviados al saber que el “Tio Pepe” de la Puerta del Sol había sido indultado. ¡Por fin, una buena noticia para nuestro patrimonio cultural!

Se salvó el Tio Pepe. Bien. Pero a nadie le importa que hayan derribado cientos de casas bajas de los que fueron pueblos: Carabanchel, Vallecas… Nadie se escandaliza porque cada año se pierdan bares tradicionales, o pequeños comercios que han sido durante décadas el alma de un barrio. Nadie organiza una “plataforma salvemos a” para recuperar la Gran Vía que conocimos, la de los cines y las cafeterías “de toda la vida” .
En fin, a nadie le importa un egg que en nuestros barrios no queden churrerías.

Un Madrid desaparece ante la mirada indiferente de sus hijos, lobotomizados por los medios, por la “educación” y por la presión social que considera la tradición como algo caduco y rancio. "Igualito" que en Londres que preserva hasta los grifos de los años 60, y no por eso son menos cosmopolitas o modernos.


Así que al final la escena de los dos ancianos discutiendo sobre la preminencia de uno u otro “coplero” me resulta hasta entrañable. Como los boquerones en vinagre de los viejos bares. O hasta el Tio Pepe de Sol, por qué no.

RESISTIRÉ HASTA EL FIN (Crónicas de un Rodríguez VII)

Resistiendo en este infierno de asfalto. Resistiendo contra el calor. 

Resistiendo contra la soledad. Resistiendo contra la pobreza, la penuria y el desempleo. Resistiendo contra el aburrimiento. Resistiendo contra el demonio de mis propios pensamientos.  Resistiendo en una sociedad de esclavos, de “listos” y de tontos útiles.

Resistencia frente a todo y todos. Resistencia frente a mí.

Diario de un Rodríguez VI: Por ser la Virgen de la Paloma…Tribulaciones de un canguro de felinos y roedores

Jueves 15 de Agosto del A.D. 2013 Festividad de La Virgen de la Paloma

Parte de guerra: de momento no hay bajas ni heridos, pero he de extremar las medidas de seguridad para evitar ningún percance entre las diversas especies que habitan en esta nuestra casa, a día de hoy dividida en tres compartimentos estancos, a saber: 

A) El salón-comedor, donde mora el tigre de bengala, majestuoso, mayor y cascarrabias. Ante cualquier visita reacciona a la defensiva, y con agresividad (ha hecho el amago de atacarme y lanzarme un zarpazo, pero de momento la sangre no ha llegado a la tarima flotante)
 
B) El segundo dormitorio, alegre hogar del alegre conejito de Angora. He de extremar las precauciones para que no se abra la puerta y el tigre/gato se lo zampe.
 
C) El "restocasa" donde nos hemos atrincherado los nativos, es decir, nuestros gatos y menda. 
 
En cualquier caso, pasar de una sección a otra resulta más peligroso que saltar el muro de Berlín. Hay que proceder como si se entrase o saliese de una estancia afectada de radioactividad: he de encerrar a nuestros peques en la cocina o el dormitorio antes de entrar al salón, y hacerlo con mucho cuidado.
 
Particularmente arriesgada es la labor de dar de comer o atender al conejo, pues para ir de C a A o viceversa hay que pasar por B, donde mora la fiera. Después de esto, me estoy planteando dejar mi C.V en el Zoo para dar de comer a los gorilas, los leones u otros trabajos tranquilos.
 
Ni que decir tiene que estoy conectado al internez desde el dormitorio, y que las comidas/cenas he de hacerlas en la cocina.
 
Mis nervios han estado al límite buena parte de los dos últimos días, pero me lo estoy planteando como un reto , como una prueba.
 
Tener a tu cargo a varios mamíferos tiene su lado positivo si te gustan los animales, pero en ocasiones como estas, en las que además estoy solo, se puede llegar a poner muy difícil. Un reto del que pienso salir con bien.

Diario de un Rodríguez V: Arriba, abajo

12 de agosto de 2013

2 semanas de soledad

13 horas.

Si no fuese por mis gatos, y por los mamíferos adoptados…me vendría abajo. De hecho, ya ni jugar con mis gatos me anima. Todo el día de “amo de casa”, barriendo, limpiando caca de gato y/o de conejo. La casa se me empieza a caer encima. Terapia ocupacional: a limpiar los areneros, la jaula del conejo, y limpiar el baño.

Ya ni siquiera comprar botes de cerveza me anima. Es increíble, pero cierto: ayer no tomé ni una cerveza,  ni abrí ninguna bolsa de patatas ni de palomitas.

No sé, habré de plantearme dedicar un día a ver nuevamente la Trilogía del Señor de los Anillos de Peter Jackson. Por otra parte, en el capítulo de logros, he de indicar que, afortunadamente,  las penas con pan son menos, y con un buen melón de Villaconejos, menos aún. Algunas cosas nunca cambian, y mientras cultiven buenos melones en Villaconejos habrá esperanza. Y que mi frutera siga trayéndolos.

17 horas

El calor no remite. Bochornazo over the city. El deporte en tiempos me ayudaba a quemar malos rollos. Pero a ver quién es el guapo/a que sale a correr con esta calor. Ni siquiera a andar, por culpa de las maravillosas ampollas que me están saliendo gracias a mi entrenamiento para la “marcha a Arlanza”.

En fin, menos mal que me queda el twitter y este blog para desahogarme.

20 horas

Finalmente, me decidí. Un paseo por el infierno matritense, y al regreso unos mejillones con una mahou, y se ven las cosas de otro color.

Tendré que hablar con mi psiquiatra: quizá no sea depresión+ansiedad + TOC, quizá lo mío sea trastorno bipolar. Un día me entusiasmo, otro me vengo abajo.

Me agobiaba mi esposa, quería libertad. ¿y ahora qué? Cuánto la echo de menos….

See you later. alligator.

Summertime, cover by The Zombies (Canción del verano I )

 

“ En la antigua Grecia, la tragedía actuaba de catarsis puríficadora para las pasiones más bajas, propósito que también se daba en los dramones shakesperianos. En el pop, salvando las distancias y teniendo en cuenta que las comparaciones suelen ser por definición odiosas, la melancolía cumple el papel catártico de liberación sobre el eterno drama adolescente del fracaso amoroso (aunque en ocasiones esta dolencia pueda resurgir más allá de esta fase hormonal) a través de la empatia del duelo.

Y los maestros consumados de dicho arte, dentro de la invasión británica, fueron sin lugar a dudas The Zombies, cuyos infravalorados singles deberían ser objeto de adoración por ser obras maestras del llanto pop ejecutadas en dos minutos y medio. Todo lo que hicieron es indispensable, y al igual que The Poets, representan ese lado intimista, dolorosamente introspectivo, que tan escasa presencia tiene hoy en cualquiera de las radioformulas al uso, escamoteando así la escucha de una experiencia auditiva necesariamente amarga, pero liberadora para tantos corazones solitarios que lastimosamente deambulan por nuestras hipertrofiadas ciudades.

The Zombies actuan aquí para, quizá, el más mítico de los espacios musicales de la televisión inglesa de los 60, cuyo nombre tengo que omitir por razones de copyright, donde hacen una rendición del "Summertime", que en este canal ya apareció versioneado por Billy Stewart. Lo dicho, indispensables...” (Javier Ochagavia)

 

Fuente: http://www.youtube.com/user/kinkman07091979?feature=watch

 

Diario de un Rodríguez (IV) De mis problemas con las cazuelas, la familia y mixtificaciones varias.

8 de agosto del A.D. 2013

9º día de resistencia rodriguil

Como todo Rodríguez que se precie, he ido a comer a casa de un familiar, en este caso mi sufrida hermana primogénita. El menú. albóndigas (no como las de mi madre, pero casi) y ensalada. Aunque mi dieta y mi filosofía es prácticamente vegetariana, puedo hacer una excepción de vez en cuando y recordar los guisos de la familia, esos sabores de mi infancia (hasta los 34, aprox).

Las risas y la inocencia de uno de mis sobrino-nietos me llenan de gozo, y a su abuela de papilla. Divina infancia.

Retorno al hogar en el coche de mi sobrino el mayor (“una ganga este Peugeot 207, tío, 7.000 € y con poco kilometraje, cuando nuevo cuesta 21.000 €”) . Conclusión: no te compres un coche nuevo, si con poco rodaje te ahorras un pastizal.

Llegado a casa, me pongo a preparar una cena sana, sana. Crema de calabacín, con patata, aceite de oliva y cebolla. Fantástico. La primera parte, cocción de los ingredientes.

Voy a aprovechar para mirar una cosita en google. Ah, y ya está aquí Javier para recoger las cosas de su mascota, que tuve adoptada. ¿Quién llama por teléfono?

A continuación prosigo la preparación de un Dvd recopilatorio, cuando algo me huele a chamusquina. ¡Cagüentó! la cazuela. Creo que esto es lo que en Valencia llaman “socarrat”. En este caso molt socarrat, casi carbonizat.

Telefoneo a mi Santa. La llena de alegría saber que casi pierde una de sus cazuelas favoritas. Afortunadamente, el vinagre y el agua caliente obran milagros, y el objeto de menaje vuelve a la (casi) normalidad.

Esta noche, crema de calabacín con genuino aroma de ahumado. Si Ferrán se entera, me roba la receta.

Por lo demás,  decido prescindir del JB (jodido botellín) y  abrir el mueble bar, tanto tiempo en el olvido. Carallo, ¿nos quedaba una botella de ron añejo?


Día pleno de fuertes emociones. Querido diario, hasta mañana, si Dios quiere.

Diario de un Rodríguez (III) La horrible visión

Miércoles 7 de agosto del Anno de nuestro Sennor de MMXIII

(8ª jornada gloriosa de supervivencia in the city)

Todavía no me he repuesto de la terrible experiencia. En el desierto, las elevadas temperaturas, los espejismos, la falta de agua…y en el desierto del urbanita condenado a no salir de la meseta en todo el verano, experiencias espeluznógenas. 

¿Sueño, alucinación, realidad?
Todavía no doy crédito a mis ojos. De hecho, como diría un amigo del tuiter, ni doy crédito ni me lo dan ya a mi.

Creía haberlo visto todo, haber alcanzado las más oscuras simas de la depravación humana. Pero para esto no estaba preparado, no.

Iré al grano: Hube de salir a la calle por la mañana, a la calle más comercial del barrio, para ser más exactos.


Y allí le vi, no muy lejos del vendedor ambulante de melones, de su vociferante compañera y del que da “el agua” cuando vienen los municipales.. Allí estaba él, el hombre. Ese español de casta y solera, edad avanzada, inasequible a las modas y al sentido del ridículo.

Con su sombrero de paja, su camiseta de tirantes sacada de mis peores pesadillas infantiles, pantalones cortos con su mariconera ad hoc, sandalias “Ben Hur” y por si el espanto fuese poco, una muñequera rojigualda con torito de Osborne incluido. 

No sé exactamente si se trataba de uno de los archinombrados Pacones esos de los que llevo oyendo hablar desde hace tiempo.El Pacón, ese hombre. 

Aunque en la comunidad científica no han logrado ponerse de acuerdo en si este buen hombre es un  Pacón propiamente dicho u otra especie emparentada.


Para algunos biólogos se trata ni más ni menos que de una subespecie,  el Pacón “Playas” , especímen que abandona su letargo de los meses invernales para colonizar la península de norte a sur y de este a oeste (menos Portugal, que como ya sabemos son gallegos irredentos que juegan a ser ingleses). 

Puede vérsele en playas (preferentemente en los chiringuitos, botellín en mano), o en su defecto en piscinas, parques públicos, y, lo más aterrador, en las cercanías de los mercados.

Aterrado, dudo entre solicitar el consejo del gabinete de expertos de “Cuarto Milenio” o abrir otro botellín de mahou. A vuestra salud.

Y así termina un día más en el purgatorio matritense. A rezar mis oraciones, tomar mis pastillas y a dormir.

Apatrullando la meseta con los Castilian Tours

El pasado día 27 de julio la Asociación Socio-Cultural Castilla realizó una jornada castellana por la provincia de Cuenca. El día comenzó en la villa de Tarancón, con un agradable desayuno para los asistentes. Desde ahí, tras el desplazamiento a la villa de Alarcón tuvo lugar una interesante visita a la población, con su castillo fundado por Alfonso VIII de Castilla, el meandro del Júcar que convierte a Alarcón en una villa prácticamente inexpugnable, su Plaza Mayor con el sorprendente edificio de las Casas del Concejo (s. XV).

Así las cosas, y tras algunas instantáneas frente a la torre que da la bienvenida al municipio, en viaje continuó por Motilla del Palancar y Almodóvar del Campo hasta la ciudad de Cuenca.

En este sentido se encontraron algunas expresiones de la rebeldía popular que clamaban por la unificación de Castilla a lo largo del camino, ya fuere en paradas de autobús o lugares visibles del recorrido.

En la ciudad de Cuenca tuvo lugar la comida de la jornada junto a la plaza de la catedral, tras la que se visitó el puente de San Pablo con la vista a las Casas Colgadas, las callejas típicas de la ciudad y la zona del castillo.

El acto continuó con la lectura poética de algunos pasajes referentes a la ciudad de Cuenca, clausurando la jornada con la lectura del Manifiesto de Calatañazor, llamada de esta Asociación al Pueblo de Castilla para su concienciación regional.

Fuente: http://www.asc-castilla.org/contenido/index.php/eventos/259-cronica-cuenca

Diario de un Rodríguez (I y II): En busca del mollete perdido + Cocinando me doy una maña

6 de agosto de 2013

Cuaderno de bitácora, octavo día solo en Madrid.  Hoy me he permitido el lujo africano (para un parado de larga duración) de desayunar fuera de casa antes de ir a visitar a mi madre.

Como ya he indicado en este diario repetidas veces, el ser castellanista y amar a las tierras castellanas no está reñido con el cosmopolitismo ni con la multiculturalidad , así que, a falta de mis castizas porras, me he desayunado con un mollete de Antequera bien acompañado de su aceite de oliva y su tomate. Andalusian Breakfast, ahí es ná.

El caso es que, cual Magdalena de Proust en “en busca del tiempo perdido”, el mollete me ha evocado otros veranos, por las tierras del sur peninsular, junto al mediterráneo, ese mar que conocí de adolescente pero que tan buenos recuerdos me trae. Así que no, amigos, hoy no voy a hablarles de la meseta, de sus ríos, sus valles y sus tigrales. Hoy el mollete me ha transportado momentáneamente a Málaga y a Almería, a otros veranos y otros lugares.

Y sobre todo me ha recordado a ella, la que en estos momentos a tantos kilómetros se encuentra de aquí.



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20 horas

A pesar de la injustificada preocupación de mi Santa, sus amigas, mi familia, conocidos y mascotas, me voy apañando bastante bien con el tema de las comidas y/o las cenas, ese gran problema de tantos Rodríguez. No es mi caso. Como buen “cocinillas” que es uno, me estoy planificando una dieta variada, veraniega y mediteránea, dentro de las limitaciones que impone nuestra penuria económica.

Al hilo de lo escrito esta mañana, para que se vea que uno no va de “nacionalista excluyente” por la vida y que en su paleta utiliza los colores de todas las regiones de España (caray, qué cursi queda esto),  me he preparado dos platillos sabrosos y mediterráneos. Un gazpacho andaluz y un zarangoyo murciano.

Hasta aquí la crónica de este octavo día de gloriosa resistencia a la soledad del Rodríguez de fondo, parado y asfixiado (por la calor).